Pellizcos

Hay un impulso sobre las aceras que sabe a piano, a Kenny Barron, a rubor de manuscrito y brutalidad urbana.

En la calle, esos adolescentes que ya no se asombran por nada, me han llamado muñeca de porcelana, por mi corbata ajustada y el carmín en los labios: Rompecabezas de 29 años.

Vienen a mi memoria aquellas palabras de poeta que dicen que uno sólo se siente artista cuando vacía el lavaplatos. Sílabas manchadas por las armonías en blanco y negro de los recuerdos más antiguos.

Y si me miro al espejo la cautela me dice que mueva los pies , siempre y cuando el hueco triste y desahuciado de mis pasos no se rompa en mil pedazos: Rompecabezas interior.

Esta mujer-camarote llega sin cita previa y travesea sobre la piedra labrada, a veces yo, a veces el sonido que espolea mi aliento.








Fotografía: East Sussex, Bill Brant