Historias de ciudad

Enciendo el quinqué rojo de la cómoda y un cigarrillo mientras elijo disco.
Empieza a llover fuera, quizás no deba dormir con la ventana abierta.

Pienso que pocas veces comento lo que hago, porque en realidad es más lo que soy y éste es un placer solitario.
Tengo amigos que escriben con gracia , que pintan con destreza, que deshacen ecuaciones , que salvan vidas. Yo, sin embargo, no hago nada de eso, nada que me convierta en un ser extraordinario por su excelencia: curo maderas viejas, policromías que han perdido la batalla contra el paño y la lejía, hablo a contratiempo y doy paseos por museos vacíos cuando las horas encogen mi garganta. Deberían poner pizarras en las salas, se piensa mejor cuando te miran unos ojos de acuarela.

En fin, yo sólo tengo un blog. Una bitácora compartida (saludos Anita, reina de las olivas) en la que recalar de vez en cuando, dependiendo siempre de mi verborrea, de mis ganas de exhibir los harapos. Invento cuentos, fábulas interiores que abocetan un mapa , dejando el rastro a aquellos que quieren oír, y que a veces yo tampoco entiendo.

La noche parece propicia, benevolente con aquellos que trituramos predicciones.
El horóscopo del periódico local me cuenta que es un buen momento para dejar el tabaco, pero esto ya lo dicen los médicos y el ministerio así que la pitonisa no tiene ningún mérito.

Mañana iré en busca de un par de entradas para el fútbol y me vestiré de domingo porque ellos sí lo merecen.