Hombres

Como Umbral es dios en mi lenguaje, voy a dios todos los días en forma de artículo a dos columnas.
En ocasiones, como hoy mismo, paseo por las calles con uno de sus libros en mi bolsillo y casi a hurtadillas me siento a contemplar las palabras , el color de la tarde entre sus hojas, como los pequeños haces de hierba agitados, dorados al sol tardío del Cantábrico.

Adoro a Umbral porque a diferencia de Valéry que creía que el estilo es una facultad del alma, éste afirma alto y pausadamente: "el hombre es el estilo. Un hombre sin estilo es sólo un peatón”.

Nunca los he olvidado, ni a su Retrato de un joven malvado, que acarició mis manos un tácito y solitario anochecer de invierno en un abarrotado vagón de tren cuando escapaba de un amor maloliente hacía esta ciudad que salvó mis esperanzas.
Fue entonces cuando descubrí ,y me decepcioné otra vez, con mi propia mediocridad, cuando descubrí que para escribir había que ponerle una sonrisa a las heridas y que ,más convencida que nunca, pertenecería por siempre a la saludable y necesaria marginalidad fronteriza que nos ofrece el arte.

Me temo que fue en los libros, desde Umbral hasta Bukowsky, donde adquirí el conocimiento preciso de mi propia feminidad, de todas las mujeres que me han rodeado y que simplemente observaba furtivamente si el peso de su calidad vital: Mujeres soldado, mujeres fatal, mujeres madre, mujeres refugio, mujeres ángel, mujeres metal...


Autorretrato, Egon Schiele


Creo fervientemente , y quizás, me tildéis de poco moderna en esta época en la que las mujeres abanderamos nuestra propia independencia , que habéis sido vosotros, hombres, en ocasiones torpes, tiránicos, quienes habéis desgranado con mayor calidez y exactitud la esencia femenina.


La NüBe