Ni siquiera la lluvia tiene las manos tan pequeñas

Quizás una noche de miércoles no sea la apropiada , pero he encendido un cigarrillo junto a la ventana, he puesto mi disco favorito de Clifford Brown y he comenzado a escribir bajo la insomne melodía del " Where or When" mientras bebo de mi copa un gin tonic bien cargado.

Mis pies acompasan el dulce sonido de la trompeta como queriendo remontar el vuelo.

Unos amigos han prometido visitarme, y en el impás me he visto a mi misma como una tenue luciérnaga desplegando toda su luz bajo la nocturnidad.

Desde que me fui demasiados detalles se han desvanecido.
Regreso a la dulce letanía del solitario, he abandonado el tierno candor del enamoramiento y mis manos ya no tienen un hombro en el que apoyarse.
Quizás ya no tenga demasiada importancia, pero dicen que relatar nuestras miserias es la mejor de las terapias, que uno escribe para juntar sus pedazos.

El terror académico ha disuelto sus riendas y el verano ha desplegado sus tímidas alas, como suele en este norte, días de calor se interponen a la férrea presencia de los nubarrones.
A pesar de ello, y como en ese verso de Cummings "ni siquiera la lluvia tiene las manos tan pequeñas", no nos arrebatará el placer de hacer a penas nada, de volver a las lecturas que he arrinconado, todos los lugares que he dejado momentáneamente de recorrer.