A janela

Unha janela á sorte do vento.
As rúas do meu fogar embranquecen no luar da melodía dunha guitarra portuguesa.
Hoxe nao sou quen fun.

Hace tiempo que perdí el dulce y joven acento de mis ancestros.
En ocasiones, como esta noche, rememoro mis tardes de sol y literatura en aquel jardín de Caminha, y tan sólo me pesan las responsabilidades adquiridas, las horas que se deshacen frente a un mundo de ataduras y pactos.
No sé cómo afrontar aquello que se obvia. Todos han puesto sus manos y esperanzas sobre mi raída fortaleza y a veces también necesito mi rincón para la paz y el olvido.

En la cena, sus ojos fueron mi único alivio.
El fundamento de nuestra historia pasada y presente se entrecruza con millones de narraciones, y sin embargo regresamos siempre al mismo punto de partida sutil y delicado como aquella noche, cuando éramos algo más que dos.

Tú y tu voz, tus cuentos de fin de semana y nuestras manos sobre el mantel, se parecen al son cubano para bailarlo y beberlo como entonces.
La misma órbita de calor y caricias que siempe nos salva de lo cotidiano.

Será que hace tiempo que sobrevivo al cansancio y la Escuela, lo cotidiano, perseverante y duradero.
Será que no me detengo sobre la delgada línea que separa mis obligaciones de tu cortesía.

Vivimos a caballo entre dos esferas que requierten todo nuestro ánimo y ahora ,que mi espacio se reduce, pienso en si debería despachar mis asuntos , como el viento que baña esta ventana.

Desaparecer en el enigma de lo acordado y vivir con mis rizos entre tus manos.




La NüBe